Uma vez a Ana disse que sou assim: 8 ou 80. Acho que eu já sabia disso, mas ouvir dela foi como colar uma foto, guardada há muito, no álbum. A foto já existia, só que não fazia parte do portfólio do momento. Pois é, sou de extremos. Se há alguns dias estava pisando nas nuvens com o novo fofo, agora estou nas profundezas, esperando por ele com uma forca. Christos vive um dilema cruel: ter que escolher entre os amigos e eu. Os amigos são bacanas, mas não me receberam “à brasileira”. Além do mais, fumam 1000 cigarros por hora e adoram salsa. Pra completar, vivem ao lado do Christos e fazem aquele estardalhaço quando ele anuncia que vai embora (comigo, claro). No ano-novo rolou. Fiquei esperando das 3 às 5 da manhã para que o lindo “pudesse” (e, principalmente, quisesse) ir embora. Ontem, na festa de aniversário dele e do amigo-mor, o mesmo. Só que: às 5h01 ele decidiu ficar. (…) Olha, só não subi nas tamancas porque sou uma mulher superior! Respirei bem fundo (coisa difícil porque, pra completar, estou com uma virose daquelas que te deixam com a sensação de ter sido atropelada) e conversei. Fui embora, puta mas tentando desencanar, deixando combinado que nos vemos hoje à noite então.
Entretando, hoje levantei com um milhão de metros cúbicos de catarro no nariz e aquele sentimento de ratazana. De atacar o estúpido que tenta roubar meu queijo. Não sou mais uma mulher superior e muito menos boazinha. Sou má! Má! Não quero ter câncer por ficar controlando esses sentimentos feios (xô, repressão!). E se pra isso o fofo-lindo-gato-sexy vai pra puta que pariu, no problem. Tenho boa companhia aqui no kinder já: Noeli me emprestou uns CDs do Friends, tou baixando alguns episódios das minhas heroínas e falta um pouquinho do último Murakami que economizei pra esses momentos que te dão a sensação de que as pessoas deveriam ser cachorros e o mundo é, definitivamente, cruel.
Beijos.
